Die Jahre der Sprache sind eigen

Wie das gewandelte Licht

Das bleibt frühlingshaft geteilt

Über die Augen eben sind sie

 

In den Wangen es hängt buchstäblich

Das Maß gleich der Frucht

In dem Worte und geht hinab

Den Schmerz hinein der bleibt

 

Früher und auch die Kunst

Ist gezeichnet ein liebliches

Selten ist ein gutes

Und unaussprechlich

 

Und der Wald gegangen ist

Unter den Blumen