Wege wie Kantholz hinab

Honigriechend nach Athen

Lieber noch die Auvergne

Weil früh ist die Wahrheit

 

Früher zu dichten

Das atmende Jahr

Und an den Worten geht

Der Bach oder das Einhorn

 

Die Zeit aber rührt uns

Und nicht anders lesen wir

Damals und heute

Gebunden erfahren

 

Unter den Schirmen des Lichts

Die ein Mensch gemalt hat