An den Bergen der Sonne

Bleibt das Frühjahr

Veilchenblau die andere Luft

Wo der Wald hängt meine Sprache

 

Die Wange der jungen Frau

Beides geht hinab der Wahrheit

Nach aber die Namen

Des Geistes sind eine Kunst

 

Ein gleiches weniges köstliches

Dem Schlaf des Feigenbaums

Sterblich und gemalt

Den Augen

 

Christus uns

Mehr aber dem Wort