Spät ist die Zeit jünger

Wo die Rosen gehen im frühen Licht

Und stille die Luft

Von den Vögeln

 

Von hier aus das Wort

und die Lese den Augen

Die lauten selbst

Und haben anderes gehört darin

 

An den Ufern aber bleibe ich

Seitlich dazu fleißig

Dem wilden Weg

Der den Sterblichen ist

 

Stechender den Beeren

Mir aber nicht