Die Sprache hat ihre Zeiten

Ein einziger Schmerz

Und ein Vers die Blüten des Donners

Wer aber hört

 

Die Wasser und das Feld

Frankfurt und die Garonne

Hält das Bild

Und den Garten der Laute

 

Darum hängen die Wangen

Am Fremden Hyazinthen

Und Feigen eben des Lichtes

Maß das gewachsen ist

 

Allem diesem

Was zu sagen ist