Aber das Holz geht wieder
In der Stimme der Biene
Die hohe Musik auch
Und wenn einer sucht
Worte wie Berge kommt er dahin
Denn vieles ist gut
Und zu sprechen den Laut
Neu am schrecklichen Morgen
Später auch wenn der Wind
Über die Kräuter geht der helle
Von den Flecken des Herzens
Eingetaucht darin ist das Sonett
Das hervorgeht
Nach und nach
Wenn aber die Blüte nach
Der anderen Zeit ist
Und der Morgen war dies
In der Schrift und wo
Einer hat die Erinnerung
Nicht allein so bleiben
Die Augen zuerst aber
Die Stimme hier das Wort
Die führt uns in einen Garten
Und hat den Schmerz gelegt
In die Seiten der Berge
Und wo einer schlafen kann
Unbemerkt und fern aus
Frankreich den Wassern
Der Himmel ist auch
Im Garten wohl ein Angesicht
Hat das auch aber die Augen
Bedürfen der Schönheit
Der Stimme also bleibe ich
Im Wort das ist dem Meer zu
Herrlicher stürzender
Und es ist ein Schmuck
Auch an der schlanken Hand
Die eine Zeit führt weniger
Sagen die Dichter geflochtenes
Das über einen Menschen
Hinausgeht der Gedächtnis
Und dem lebendigen Laut
Ein Wort geht aber auch
Über den Abgrund weil
Dies ist der Geist der ist
Anders als die Erde
An der Garonne und der Rhone
Wo der Süden geht
Über den Regen
Darum ist gut
Fleißig zu sein
Und zu lieben die Gestalt
Des Brotes aber nicht nur sie
Darum karg ist und reich
Das Licht nicht weniger
Gleiches der Laut
Das Wort aber hat auch anderes
Den Laut den sieht ein Auge
In der Stimme des Mondes
Aber aus der Stimme ist
Das Angesicht Gott aber hat
Seine Seite den Wangen nach
Darum hängen die Trauben
An seinen Worten oder wenn
Einer weggeht von sich selbst
Und reicht an das eigene
Den Farben des Gartens
Die gehalten sind der Wahrheit nach
Aber davor kommt
Das Wort
Um den Geist aber ist
Das scharfe Wort das
Kann gehen in Tal und Hügel
Und ist freier denn alles
Darum ist das Maß das geteilt ist
An Mund den Augen und
Den Wangen und der Schmuck ist
Der Klarheit wegen
Wie der Abend und der Tag
Furchtbar lieblich ist aber der Morgen
Und die Insel der Sprache
Über der gewacht hat eine Seele
Früher und lebendiger
Den bleibenden Wassern
Aber gleich sind die Wasser
Und vielfarbig zu erzählen
Die Zeit die Sprache kommt davon
Vom Brot und Menschliches
Geht zur Seite darum ist
Ein Blick auf das Holz
Das kirschrote an dem
Hängen die Blätter
Nicht allein gegangen ist
Gut vergessen das Licht
Und die Worte in der Furcht
Der Erde sterbliches sieht dies
Und hält die Augen
In der Auvergne oder anderem
Aber die Sprache ist
Ein Regen unaufhaltsam
Und nicht weiß einer die Sonne
Auf der Erde und wohin er
Gekommen ist als durch
Die Stimme die teilt vieles
Und eins manch einer wohnt
Aber in den Hügeln und hat
Gesehen Chartres und Bordeaux
Wie eigenes und das Licht
Der Bilder das ein anderes hat
Darum sind fleißig die Augen
Und bedeckt die Farben
Die wir hervorgebracht haben
Unkenntlich aber ist das Holz
Offen aber jeder Weg es sind
Die Vögel in den Blättern
Und wenn einer sieht
Sein Augenlicht darin
Mag er seinen Atem haben
An den Bergen die Seele aber
Hat eine Sonne und den Wein
Im Abend des Wortes
Bis hierher und geteilt
Das Kommende so malt einer
Fremdes und eigenes
Und hört nicht auf
Im Wort
Um eine Hand gewendet sind
Die Berge die Musik hat
Das auch wenn ein Mensch reißt
Die Welt über das Korn
Und die Farben des Herzens in
Die dürftigen Wasser weil
Manches ist gut vieles anders
Und von den Trauben der Dordogne
Und dem schneidenden Weg
Zu sagen aber ist wo einer
Atem holt und ihn einsetzt
In den Worten wie er will
Die sind aber das Licht
Das einer sein Leben hat
Marcel Lill 