Wege wie Kantholz hinab
Honigriechend nach Athen
Lieber noch die Auvergne
Weil früh ist die Wahrheit
Früher zu dichten
Das atmende Jahr
Und an den Worten geht
Der Bach oder das Einhorn
Die Zeit aber rührt uns
Und nicht anders lesen wir
Damals und heute
Gebunden erfahren
Unter den Schirmen des Lichts
Die ein Mensch gemalt hat
Des Abends aber kommt
Das Korn an sein Ende
Das gelbe aber das eigene
Auch das ist uns
Gegeben genau täglich
Der Schatten der Sprache
Die Worte nun ist aber
Ein Garten im Licht
Und Unsichtbares gleichzeitiges
Vor den Malern der Erde
Viel ist zu sagen
Weltlich
Dem Holz nach
Und dem Laut
Den Tag sehen wir geschnitten
Holz ein gleiches den Ufern
Wo das Licht fällt
Aus der Schrift
Der Geist aber ist ärmer
Am Frühjahr zu dichten
Altes ist und neues
Das Wort reicher wenn
Es heimgeht der einzigen
Zeit darum ist früh das Herz
Aus der Liebe oder die Dörfer
Nicht fremd zu gehen
In den grünen Hügeln
Dorthin
Auf den Inseln auch dort ist
Gefasst der Weg und die Wände
Die farbig gewachsenen
Gehen hinab an unseren Augen
Dies aber ist die Stimme
An des Wortes Ende
Aufgeweckt im Garten
Und geht wild umher
Und unberührt als
Um sich selbst
Und aller Dinge
Darum ist karg
Was zu sagen aber genug
Dem Holz und seiner Zeit
Wenn aber einer geht
An den Tag
Und den Weinstock hat
Und vieles andere auch
Von dem zukünftigen Wort
So ist gut zu lernen
Reifenderes auf den Inseln
Später aber geistiger näher
Die klaren Wasser die haben
Auch den Blick für
Die Geduld eines Menschen
Drum ist das Licht uns lieber
Und der Mund hängt
An unserer Sprache
Denke ich aber an den Wind
Im Frühjahr weil da ist Ostern
Licht ist und die Mühe wo
Eines drinnen ist wenn
Das Wort beginnt oder
Über den Hügeln der Taube
Die Saiten zu hören vorher
Nachher vom Morgen
Die Sprache hat aber
Allein eine Farbe
Und das Meer ist
Und die Reisen des Weines
Ohne Not gelegt
Um Mund und Rede
Ein Wort aber zu sehen ist
Sein eigen an den Schlüsselblumen
Und den Erlen am Bach
Später gefasster lautender
Nun da einer hinaufgegangen ist
Wie die Maler die bunten Wasser
Und die Gedanken der Musik
Sind wahrhaftiger die Augen
Und es kommen die Bilder
Wie die Worte vielfältig
Der Tag es hat aber einer gesungen
Dem Schlag nach
Der Vögel anders gewendet
Die wir den Atem brauchen
Aber das Holz geht wieder
In der Stimme der Biene
Die hohe Musik auch
Und wenn einer sucht
Worte wie Berge kommt er dahin
Denn vieles ist gut
Und zu sprechen den Laut
Neu am schrecklichen Morgen
Später auch wenn der Wind
Über die Kräuter geht der helle
Von den Flecken des Herzens
Eingetaucht darin ist das Sonett
Das hervorgeht
Nach und nach
Wenn aber die Blüte nach
Der anderen Zeit ist
Und der Morgen war dies
In der Schrift und wo
Einer hat die Erinnerung
Nicht allein so bleiben
Die Augen zuerst aber
Die Stimme hier das Wort
Die führt uns in einen Garten
Und hat den Schmerz gelegt
In die Seiten der Berge
Und wo einer schlafen kann
Unbemerkt und fern aus
Frankreich den Wassern
Der Himmel ist auch
Im Garten wohl ein Angesicht
Hat das auch aber die Augen
Bedürfen der Schönheit
Der Stimme also bleibe ich
Im Wort das ist dem Meer zu
Herrlicher stürzender
Und es ist ein Schmuck
Auch an der schlanken Hand
Die eine Zeit führt weniger
Sagen die Dichter geflochtenes
Das über einen Menschen
Hinausgeht der Gedächtnis
Und dem lebendigen Laut
Marcel Lill 