Die Kunst geht in den wenigsten Dingen. Darin hat sie ihre liebe Mühe.

Das Gedicht ist geringer als alles andere.

Die kluge Sprache baut die Welt im nächsten Wort. 

Die Zeit wendet sich selbst. 

Das Denken verzichtet auf das andere, das Dichten auf das selbe. 

Ihre einzige Not ist der Rhythmus ihres ineinander. 

Die Wendungen der Sprache sind die Bewegungen der Zeit. 

Das Wort ist die einzige Stille der Wasser. 

Die Kunst ist die Tür der Zeit. 

Die Demut des Wortes endet nicht vor der Heimkehr der Sprache. 

Wenn sie neu wird geht sie am längsten zur Seite.