Denn einer reist über
Das Meer der Garten aber
Die Farben und die Stimme
Sind sein Eigentum
Größer ist der Schmerz
Der Sprache doch weniger nicht
Weil die Zeit ist
Der Wasser ferner noch unbenannt
Und näher der Erde
Wo die Lider wohnen
Eines Menschen sterblich
Genug reißender aber ist
Was uns geht
Zur Seite
Die Kunst ist, zur Seite zu gehen.
Aber das Wort hat seinen Ton
Ungebunden ist er freier
Der Wendung wenn die Garonne ist
In den Sommern und wo
Der Laut spaltet auf einmal
Die Wasser anders sind
Die Schritte und mitten inne
Zu sein wohl an der Seite
Darum sieht einer auch
Wo er gewesen am Weinstock
Und geht weiter nach
Den Früchten der Sprache
Und im Schatten wo Brauchbares
Wächst von jeher
Die Blätter haben aber
Ihre Farben an der Garonne
Und wo ein Haus steht
Die Zeit über
Ist das Wort und die jähe Wahrheit
Darum hat der Abschied
Sein Licht aber früher ist
Das Kreuz wiegender
Die Zeichen und das junge Wort
Das reicher ist
Denn eine Hand
Und das lichte Auge
Und die Bilder geben
Das Gespräch
Die Laute sind die Farben unseres Mundes. Sie öffnen uns die Augen.
Wenig bleibt zusammen
Wie die rote Kirsche
Und der gleiche Mund
Die Wahrheit sind die Wasser
Und das Auge sieht
Die Blüten die davon
Gekommen sind der Zeit
Ein Wort zu sagen
Aber der unerwartete Morgen
Hat eine Herkunft
Da gelöst die Gestalt
Und sorgfältig die Hand
Die die Farben geführt hat
Den Dörfern nach
Vor dem Tag
Die Schritte der Sonne hier
Unter den Dörfern
Anders die Flüsse des Südens
Die Bilder die gemalt
Der Zeit und der Musik
Dankbarer wo der Geist ist
Und die Schlüsselblumen
Des ersten Frühjahrs
Das Feuer um Ostern
Vieles lebt da verzweigt
Und wenn das Wort stürzt
Die Küsten herab
Sichtbar fasst es ein Herz
Im Laut bleiben
An der Wiege der Luft hängt
Innerlich das Auge
Doch weiter ist der Bach
Und das Wort
Wo einer hinaufgeht
Und nicht vergisst
Die Bilder und die Nacht
Wenn einer heimgeht
Unerschöpflich der Reise
Wo er gewesen den Tag über
Aber das Rauschen der Wasser
Hütet den Schlaf dir
Vor dem anderen Raum
Und dem Süden
Über die halbe Nacht
Und den Regen ist
Das Wort die Dichter aber auch
Die dort bleiben anders
Die Insel lichter blühender
Dahin die Gestalt geht
Dem Garten nach
Von der Traufe aber
Kommt der Gesang
Der ist vielfältiger
Und baut selbst
Die Frucht des Weines
Und mehr der Zeit
An Auge und Hand
Marcel Lill 