An den Wänden des Himmels
Hängt gleich die Stimme
Weil über das Frühjahr geht
Das Wort und die Rhone hinab
Und das Meer vieles hat
Die Liebe wo eine Sprache ist
Gewachsenes das hält uns
Die Augen wo aber einer
Getragen hat das Licht
Und gewandt ins Äußerste
Die Stille der Farben
Ist das ebene Land auch
Wo anderes ist
Tägliches
Niedrig ist der Laut
Das Wasser aber baut alles
Es ist aber so sich ein Mensch
Gewandelt hat eine Stimme
Unter der Zeit die liest vieles
In eine Kammer und geht hinaus
Bis an die Garonne
Und die Früchte Frankreichs
Am Holz aber wachsen
Die Farben und einer muß
Auch gehen über den Frühling
Und haben das Herz
Das uns hat
Den Dörfern nach
Wenn sie neu wird geht sie am längsten zur Seite.
An der grünen Auvergne entlang
Bin ich gegangen an den Bäumen aber
Hängen die Früchte halb
Eingetaucht in die Seine
Es ist aber auch der Geist
Halb in den Augen
Und den Wassern gleich
Einer Hochzeit auf der freundlichen Erde
Jünger als wir ist ein fremdes Land
Ähnlicher als eine Höhe darum sind
Die Worte ein Leben lang
Und über den Weg hinauf
In die Berge bleibt
Der schattige Fluß
Die Sprache hat ihre Andacht in der einzigen Ankunft der Dinge, deren Rhythmus die Farben des Gottes geben.
An den Stimmen hängen auch
Die Blumen des Geistes weil er ist
Am See wo das Licht gelöscht wird
Aber das Wort früher ist es
Und später nach allem zu lernen ist
Den Sinnen hinab jüngeres
Weil eine Höhe hat dies und mitten
Als das Herz der Laut
Viel aber ist zu erfahren
Über das tiefe Feld
Und die Früchte die
Die Farben haben
Und die Staffeln des Morgens
Oder wo einer gemalt hat
Wo aber das Licht fällt
Und am Mittag das Wort
Spaltet die Wasser da ist
Meine Sprache zweifach aber
Der Geist aus der Seite
Und neben Deutschland Frankreich
Und die Adern der Städte
Wenn aber einer kommt
Aus sich selbst wie
Die gelben Blumen
Unkenntlich ist er meistens
Bis an den Regen
Und die Traufe
Die alles mitnimmt
Ein Schmerz aber geht auch
Nach Frankreich dort an den Bergen
Wo hinabfließt der Regen
Und der Süden gedeiht
Das ist nach dem Korn das Brot
Einfaches hat die Furchen der Zeit
Und reift nach den Schlüsselblumen
Im Wort aber niemals
Geht es zu Ende als für mich
Wo der Ton liegt und fleißig
Der Schlaf ist und die Risse
Der Küsten am Licht
Und an anderem lautem
Wo wir bleiben
Die Sprache ist die einzige Gewalt.
Mein aber sind die Stimmen
Das Gewand der Zeit
Und zu folgen den Farben
Des Herzens eine hält aber
Die andere und einen Menschen
Gebrochen sind sie und haben
Eine Höhe wie die Blumen
Oder das Wort dahin
Kehrt zurück die Erde
Darum ist zu behalten
Die Fahrt in dem gelben Korn
Und wo einer rührt
An die Himmel
Und was er gesagt hat
Marcel Lill 